Le vendeur

Big J.Franck s’avança

 

pesamment vers la porte

 

portant quatre poupées

 

fabriquées avec des tubes de papier toilette

 

de la laine bleue bourrée

 

au sommet en guise de cheveux

 

et des yeux au rouge à lèvres

 

pendant comme les siens.

 

La femme dit :

 

« Qu’est-ce que t’as là, J.Franck ? »

 

Les mots s’engluaient dans sa mâchoire pendante.

 

Il se lécha les lèvres.

 

« J’ai essayé de vendre mes poupées

 

toute la matinée. 

 

T’en veux une ? »

 

« Enfin, J.Franck. Tu vois pas pourquoi

 

personne t’en a acheté ? »

 

« Muettes » dit-il.

 

 

 

Marilou Bonham-Thompson

 

(trad. Manuel Van Thienen, in « Anthologie de la poésie amérindienne », Bacchanales n°42, revue de la Maison de la Poésie Rhône-Alpes)

Alphaville

"De vives mains et même feu..."

“ J’ai jeté dans le noble feu

Que je transporte et que j’adore

De vives mains et même feu

Ce passé ces têtes de morts

Flamme je fais ce que tu veux.”

                                                           

 

Apollinaire

 

 

Coyote, Coyote s’il te plaît dis-moi

Qu’est-ce qu’un shaman ?

   

Je ne sais rien

 

du shaman.

 

Je suis moi-même docteur.

 

Quand je pratique la médecine,

 

c’est une affaire entre moi,

 

le malade,

 

et la Création.

 

 

Coyote, Coyote s’il te plaît dis-moi

 

ce qu’est le pouvoir ?

 

 

On dit que le pouvoir

 

c’est l’habileté à démarrer

 

sa tronçonneuse

 

du premier coup.

 

 

Coyote, Coyote s’il te plaît dis-moi

 

qu’est-ce que la magie ?

 

 

La magie c’est la première saveur

 

des fraises mures, c’est aussi

 

un enfant qui danse

 

dans une pluie d’été.

 

 

Coyote, Coyote s’il te plaît dis-moi

 

pourquoi la Création existe ?

 

 

La création existe parce que je

 

suis allé me coucher hier soir

 

avec le ventre plein,

 

et quand je me suis réveillé

 

ce matin

 

tout était là.

 

 

Coyote, Coyote s’il te plaît dis-moi

 

à qui appartiens-tu ?

 

 

Si je me réfère aux toutes dernières

 

études, il y a certaines

 

personnes qui, sous couvert de poésie

 

ou de science,

 

me revendiquent

 

comme objet de conquête.

 

 

Laisse-moi dire rien

 

qu’une fois et pour toujours,

 

pour que cela soit clair :

 

Coyotte

 

n’appartient à personne.

 

 

Peter Blue Cloud

(trad. Manuel Van Thienen, in « Anthologie de la poésie amérindienne », Bacchanales n°42, revue de la Maison de la Poésie Rhône-Alpes)

 

Promesse, tour et prestige

«  Pour écrire un seul vers

il faut se souvenir de cent ans de sommeil

et des vies qui précédèrent, de la piqure des roses

et de l’aïeule qui voulait voir la mer,

de l’homme au large dos couvert de ventouses

et de ses enfants effrayés par les méduses.

Des objets magiques et des formules

où s’enroulent des fleurs autour des lettres gothiques.

 

Puis abandonner à son sort

cet homme en nous qui se noie dans ses souvenirs,

pour renouer avec la magie sans accessoire

et la jonglerie sans rien, mais avec des gestes

suspendus en l’air et la réalité

qui se retourne comme un gant.

 

Avec les êtres et les choses

Attirant les mots comme des aimants. »

 

Gérard Macé, « Promesse, tour et prestige », 2009

SèTE (Festival de Poésie de)

Je reviens du Festival "Voix Vives" en ayant changé d'avis sur la peine de mort. Avec une pensée toute particulière pour les profs de philo qui écrivent des poèmes (comment peut-on oublier le corps à ce point ?).

Heureusement, il y eut de très belles lectures (certaines même inoubliables : Jacques Ancet, Lucien Suel, Michel Thion). Et moi qui privilégie systématiquement les lectures de poésie par leur auteur lors des Cabarets, j'ai trouvé que les comédiens présents pour partager les traductions de certains poètes arabes faisaient preuve d'une grande justesse (quelque soit leur degré de fatigue, à courir d'un point à l'autre de la ville).

Le 25 juillet, sur le port, j'ai aussi fêté mon anniversaire et réclamé ma tielle plantée de bougies. La phrase de la journée (signée de l'une des poétesses présentes) : "Tes 43 ans, remarque, reconnais que tu les as cherchés !".

C'était le quatorzième Cabaret Poétique...

... au cours duquel a eu lieu un évènement à la portée... je cherche l'adjectif pas trop grandiloquent... Disons un évènement majeur dans l'histoire de la poésie mondiale (voir plus bas).

Melchior Liboà

Brigitte Baumié

avec Michel Thion

Jean-Louis Chinaski, le bien-nommé

Melchior Liboà & Jean-Louis Chinaski ont mouillé la chemise pour Bukowski

Lors de ce Cabaret Poétique du dimanche 13 mai 2012, est né officiellement le "Syndicat des Poètes qui vont mourir un jour" ! Ce syndicat décernera d'ici la fin de l'année le "Prix du Rossignol qui rote" aux collectivités ou organismes qui ignorent le mieux la poésie.

 

De gauche à droite, en partant du second rang : Grégoire Damon, Michel Thion, Jean-Baptise Cabaud, Patrick Dubost, Armand le Poête, Chantal Ravel, Jean-Jacques Nuel, Hélène Massip, Geneviève Raphanel, Samantha Barendson, Brigitte Baumié, Béatrice Brérot, Jean-Louis Chinaski, Melchior Liboà, Jacques Martin.

 

 

 

Pour en finir avec la haine de la poésie

"Il y a des époques où la Poésie n'est pas dans ce qu'on appelle la poésie"...

Annie Le Brun

 

 

L'entretien est ICI.

Publications en revue...

Une nouvelle fois, suis publié dans "Microbe", la meilleure revue de poésie du monde...

... ainsi que dans P.L.S, la revue annuelle de la Sorbonne (j'attends qu'ils m'aient envoyé un exemplaire pour en scanner la couverture).

Quel lien ? Voilà que je retrouve au fin fond du disque dur de mon ordinateur un texte de Jim Harrison (archivé depuis combien d'années?). Et dans ce texte, ces quelques lignes :

 

«  La poésie vient quand elle veut et je n’ai jamais eu la moindre idée sur la façon de la faire apparaître. 

Qui sait ce qui provoque l’ouverture ou la fermeture de la porte .

Il y a toujours eu parmi les poètes, pendant les périodes "ramollies" une tendance a limiter eux-mêmes leurs meilleurs efforts, mais cela apparaît désagréablement évident à leurs lecteurs. C’est un peu comme essayer de susciter un fantasme sexuel convaincant et se trouver interrompu (en si bon chemin …) par votre mère qui téléphone pour savoir pourquoi vous êtes toujours un "saltimbanque" à 59 ans. »