Remise à niveau (english) # 99

 

GUIMO (Marc)

Laisse les étoiles tranquilles

leur cadastre est déjà impeccable

 

Laisse le cœur dans la poitrine

tu n'es pas médecin

 

Laisse la nuit aux veilleurs

et la nature aux espèces disparues

 

Laisse ton être et ton âme

picoler dans un coin

 

(...)

 

Laisse les fleurs se vendre

et adoucir les couples

 

Laisse tes morceaux

mijoter une heure ou dix ans

 

Ca va aller

n'écris pas tout de suite

 

Tu es trop propre

tu n'es pas prêt

 

Ce n'est pas toi que tu cherches

on s'en fout de toi

 

Tu peux calculer tous les jours

le diamètre de ta sphère

 

Le petit vieux marrant du rez-de-chaussée

est plus important

 

(...)

 

Marc Guimo, "La poésie, personne n'en lit"

(éditions La Boucherie Littéraire)

 

Daniel Biga (né le 23 mars 1940)

TU ES

 

un objet utile moins que

l’âne évidemment pensait ton père

Toute la ville t’a aimée

tu en as rendu quelques-uns contents

et comme on dit

il n’y a que les trains qui ne te soient pas passés dessus

Et moi à ton tour je me rendis heureux

cependant que presque timidement

tu te vendais pour un amour parfois exceptionnel

notre petite putain bougnoule

dans un bordel de Béchar

 

où es-tu maintenant

et que t’a fait le Monde ? 

 

Daniel Biga, « Oiseaux mohicans, 1969"

 

La poésie hexagonale, c’est quoi ?

Des guirlandes de niaiseries humanisantes, des Siméoneries en cascades et volutes ?

Ou des expériences de laboratoire ayant tourné court depuis longtemps ? Des échantillons cérébraux signés par d’éternel(le)s étudiant(e)s demandant toujours l’autorisation avant de parler ?

Sinon ? D’autres pistes ?

Ici, pour commencer.

Et peut-être ailleurs… (glissez-les en commentaires, svp)

 

 

Mort à la poésie

oh mais j'en peux plus à la fin

des poètes s'écriant main sur le cœur :

« la poésie n'est pas morte ! »

 

l'acharnement thérapeutique

fait de ma joie du bœuf trop cuit

 

à la fin merde 

 

elle a qu’à foutre sa beauté sous un TER

comme Attila József

elle a qu’à dézinguer sa pipe heureuse en Sibérie 

ou en Syrie elle a qu’à prendre

un obus dans l'aorte 

elle est pas non plus ingénue

la poíêsis...

 

écrasez-la sur le gravier 

moquez-la sur l’asphalte 

et violez-la sur le lino

elle est pas prude...

vicelarde peut-être...

méfiez-vous d’elle 

 

elle attend sans trembler l'enfer bouillant

pour aiguiser ses crocs de loup 

et monter se refaire une santé d'ogre

 

en dévorant tour à tour

son cercueil sa tombe

et l’anus horrifié de ses croquemorts

 

Laurent Bouisset,

extrait de « SOLEIL PLOUC », bientôt publié au Pédalo Ivre

 

Dans la bibliothèque lyonnaise de La-Part-Dieu...

 

Prix Kowalski

- Ce matin, j'ai eu entre les mains les recueils retenus pour le prix Kowalski des lycéens.
- C'est un prix de poésie ?
- C'est ça.
- Et alors ? Cette sélection ?
- Non, rien.

 

“It’s much too hot..."

It’s much too hot, my prostitute,

to cradle, God knows

But I like to keep the edge of your foot

All night between my toes.

Aleister Crowley

“Monsieur Crowley a toujours été, à mon avis, un bon poète.”
G.K Chesterton

 

Trois question (#6 bis)

Mea culpa : les précédentes réponses de Roger Lahu étaient extraites d'un courriel privé (je les trouvais intéressantes... Suis comme ça, moi, dès que je décroche du scoop à même de faire chanceler des gouvernements, du off bien saignant...)

Donc, bref, en résumé, voici les bonus :

 

Quel lieu aimeriez-vous voir investi par la poésie ?

• Ici , notre bas & toujours même

Et accessoirement (tout à fait accessoirement)  :

• Tous les panneaux d’affichage pour les élections (en lieu & place des tronches des « candidats »)
• Au pied du mur , des murs , tous les murs . (le poème écrit à ces dits pieds étant : « ici un mur »)

 

Un moment de poésie que vous avez vécu récemment ?

Aucune hésitation : au bord de la rivière canne en pogne quand le moulinet fait tttttzzzzzzzzzzzztttttzzzzzzzzzzzzzzz à la 6eme truite d’un jour de mai

 

Que manque-t-il à la poésie aujourd’hui ?

Absolument rien ! mais elle manque – sans qu’ils le sachent - à ceux qui passent à côté d’elle sans lui jeter un regard comme si elle était une SDF bien crados ! (ce qu’elle est plus ou moins en réalité vraie)