Dans la cour du Musée Dubocage de Bléville...

Au Havre, dans la cour du Musée Dubocage de Bléville, vous pourrez trouver plusieurs chaises percées de courts poèmes (des "oeuvres permanentes") dont celle-ci portant deux de mes textes.

Elles ont été conçues par le sculpteur québécois Michel Goulet. Elles datent de 2015. A cette date, je n'avais jamais mis un pied dans la ville portuaire. Quand je l'ai découverte quelques années plus tard, m'y attendait donc déjà... une trace de moi.

Si vous avez lu mon roman CHEZ ELLE, cela vous dit sans doute quelque chose.

(photo : Murièle Camac)

 

Soluto

Cela fait longtemps que je n’avais pas lu un roman de plus de 500 pages aussi rapidement.

Fluidité de la narration, précision de la phrase (j’allais écrire “du trait”). Car les qualités de l’auteur Soluto sont celles du dessinateur et du peintre du même nom (voir son blog) : d’abord et avant tout un oeil, une capacité à rendre au plus juste, à restituer l’essentiel d’une situation, deux-trois personnages à l’instant T dans un lieu donné, sans surcharge psychologisante… Tout étant dans le détail.

Mais dans ce premier roman, Soluto va plus loin que de croquer des scènes, il les prolonge, il les fait résonner, il les fait s’articuler ensemble au point d’obtenir une machinerie infernale. Il raconte. Quoi ? La désintégration d’une famille. Puisque dans toute bonne narration, chaque acte a des conséquences, parfois inattendues. Souvent cruelles.

Soluto ne porte jamais de jugement moral sur ses personnages. Leurs fautes ne sont pas si gigantesques que cela, et pourtant… Chéri-Bibi prononcerait sa fameuse formule Fatalitas, Gurdjieff évoquerait l’horreur de la situation. Soluto, lui, jamais n’appuie sa narration. Simplement, il va jusqu’au bout de chacun de ses personnages. Personne n’en sort évidemment indemne.

Le style (le jeu) de Soluto ? Son refus des lourdeurs le rapproche d’un Simenon ou, plus proche de nous, d’un Pascal Garnier, m’a-t-il semblé.

Hâte de lire les nouvelles de ce même Soluto, publiées aux Editions Le Dilettante.

 

Soluto, Redites-moi des choses tendres, Editions du Rocher.

 

Charles Bukowski...

... aurait eu 105 ans aujourd'hui.

Bon anniversaire à lui !

 

"mon coeur se serrait"

La houle de l'océan balançait l'Hispaniola en un roulis continuel. Les bômes tiraient sur les poulies, le gouvernail battait à droite et à gauche, et le vaisseau tout entier craquait, gémissait et tressautait comme un atelier plein de machines. Je devais m'agripper aux haubans, car tout tournoyait et me donnait le vertige. Je n'étais pas un mauvais marin tant que le bateau avançait, mais quand il restait sur place, ballotté comme une bouteille, j'échappais mal à la nausée, surtout le matin sur un estomac vide.
Peut-être pour cette raison - ou peut-être était-ce l'apparence de l'île, avec ses forêts grises et mélancoliques, ses farouches clochers de pierre, le ressac que nous pouvions voir et entendre, jetant son écume en grondant sur les rives escarpées -, toujours est-il que le soleil avait beau briller clair et chaud, les oiseaux marins pêcher et crier autour de nous, et on aurait pensé que n'importe qui se serait réjoui de toucher terre après une si longue traversée, mon coeur se serrait ; et dès ce premier coup d'oeil, j'ai détesté l'idée même de l'Île au Trésor.

Stevenson, L'île au trésor (trad. de Jean-Jacques Greif)

 

Recyclage

Gobelet dédié à toute la "Chaîne du Livre"... et reconverti en poubelle pour dosettes de café usagé.
La vie, quoi...

 

Etat des lieux (fin officielle de ma vie croix-roussienne)

Dernière boîte aux livres lyonnaise. Qu'y trouver ?

 

"l'histoire des moyens d'existence"

L’histoire des Lettres est aussi l’histoire des moyens d’existence de ceux qui ont pratiqué l’art d’écrire « à travers les âges ». On y trouve toutes les solutions possibles du problème de vivre en dépit de l’esprit qu’on a : la flatterie, la louange des grands, des riches ou du peuple ; la mendicité ; l’escroquerie ; le vol à main armée ; l’exploitation des femmes ; l’extorsion de fonds sous menace ; l’exercice de professions quelconques, auxquelles on dérobe le temps de songer et d’écrire. (…)

En somme, Homère mendiait ; Virgile avec Horace flattaient ; Villon pillait ; l’Arétin savait bien des choses… Sous Louis XIV, on vise aux pensions. Que de parasites sous Louis XV ! Balzac s’épuise en faillites savantes. Lamartine quête. Verlaine vit d’expédients et d’aumônes. 

 

Paul Valéry

 

 

Vue en coupe de mon prochain roman

 

Une grosse vingtaine de jours...

Une grosse vingtaine de jours sans écrire. Ça ne m'était pas arrivé depuis... trente ans. Les bouleversements actuels (le déménagement, les complications pros, etc.) n'y étaient pas pour rien.
Depuis mercredi, au milieu du chantier de mon appartement havrais, l'écriture reprend ses droits. Toute sa place.
J'en suis soulagé.