Sortir de sa zone de confort

 

Les poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d’oiseaux ont une santé à briser le monde

Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux, qui ne boivent pas la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n’aiment pas les jeunes filles à l’instant du bourgeon.

Ils ont un visage dur et une odeur d’hiver qui dédaignerait la neige.

Ils parlent de chevaux, de labours, d’humbles herbes, d’enfants sans jouets.

...

L’amour y semble caché mais apparaît soudain aux trous de l’étoffe avec son insolent éclat de toujours.

Ils sont avides comme des rustres. Ils ont de grosses mains. Leur rire est triste. Ils grelottent. Ils ont faim. Ils donnent à manger. Le sang coule d’eux, frais, rouge et vite noir, luisant comme un long regard échappé.

Les poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d’oiseaux ont une santé à briser le monde.

Il leur arrive de montrer vraiment l’intérieur du corps qui est rouge et l’intérieur de l’âme qui est noir et vide.

 

Alain Borne

 

 

 

De retour, dimanche prochain !

Je vous y attends, je vous y espère nombreux. Entrée gratuite (mais bière payante) comme d'hab'. Le casting est exceptionnel.

 

Remise à niveau (english) #52

 

Hommage à Jacques Noël...

... parce que sa librairie rue Gît-le-Cœur était l'une de mes adresses parisiennes les plus sûres.

 

 

HEXAGONIE 2015

 

lendemain d’attentat

le mot d’ordre est lancé

allumez des bougies à vos fenêtres

en signe de solidarité avec les victimes

et gare à ne pas vous brûler avec la cire chaude 

à moins que vous aimiez cela !

dans mon quartier de bobos

une fenêtre sur quatre est illuminée

puis

je vais dans la banlieue où je travaille de nuit

j’y tourne en voiture une heure durant

sans trouver la moindre lumière aux fenêtres

machinalement j’allume une cigarette

pas une bougie

mais une cigarette

je me brûle avec

par pure maladresse

 

F.Houdaer

 

 

" Seules les choses... "

Seules les choses faites dans la plus grande quiétude et dans la sainteté, sans avoir pour but la célébrité, valent mieux que la merde façon compote de prunes que chie une dinde. 

Charles Bukowski – Lettre à John William Corrington