Prix Nobel de Littérature 2016

Je ne me considère pas comme un Dylanophile (au sens de "spécialiste de Bob Zimmerman"), mais le conservatisme dont font preuve dans leurs réactions certains de mes ami(e)s depuis hier m'attriste profondément.

 

Remise à niveau (english) #53

 

Supplique à une jeune passante

fille en short, qui ronges tes ongles en tortillant du cul,
les garçons te regardent -
tu as plus d'importance, semble-t-il,
que Gauguin ou Brahma ou Balzac,
plus, en tous cas, que les crânes qui nagent à nos pieds,
ta démarche hautaine brise la Tour Eiffel,
fait tourner la tête des vieux vendeurs de journaux à la sexualité
éteinte depuis longtemps ;
tes bêtises réfrénées, ta danse de l'idiote,
tes grimaces délicieuses - ne lave jamais tes sous-vêtements
sales, ne chasse jamais tes actes d'amour
à travers les allées résidentielles -
ne nous gâche pas ça
en accumulant kilos et fatigue,
en acceptant la télévision et un mari gnangnan ;
n'abandonne jamais ce déhanchement maladroit et inepte
pour arroser la pelouse le samedi -
ne nous renvoie pas à Balzac ou à l'introspection
ou à Paris
ou au vin, ne nous renvoie pas
à l'incubation de nos doutes ou au souvenir
du frétillement de la mort, salope, affole-nous d'amour
et de faim, garde les requins, les requins sanglants
loin du cœur.

Charles Bukowski (in "Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans les collines")

Trad. Thierry Beauchamp 

 

Enjoy ! (dit-elle)

 

Lions and monkeys

To Leah, Nursing Me

Big lions often act distressing

To monkeys when they’re convalescing;

But when the Big Lions get quite well

They eat those monkeys all to hell ! 

Poème & peinture d'Aleister Crowley (né un 11 octobre)

 

Au pied...

... de la médiathèque de Vaise (Lyon 9ème)... des empreintes de mains.

 

 

Sortir de sa zone de confort

 

Les poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d’oiseaux ont une santé à briser le monde

Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux, qui ne boivent pas la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n’aiment pas les jeunes filles à l’instant du bourgeon.

Ils ont un visage dur et une odeur d’hiver qui dédaignerait la neige.

Ils parlent de chevaux, de labours, d’humbles herbes, d’enfants sans jouets.

...

L’amour y semble caché mais apparaît soudain aux trous de l’étoffe avec son insolent éclat de toujours.

Ils sont avides comme des rustres. Ils ont de grosses mains. Leur rire est triste. Ils grelottent. Ils ont faim. Ils donnent à manger. Le sang coule d’eux, frais, rouge et vite noir, luisant comme un long regard échappé.

Les poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d’oiseaux ont une santé à briser le monde.

Il leur arrive de montrer vraiment l’intérieur du corps qui est rouge et l’intérieur de l’âme qui est noir et vide.

 

Alain Borne

 

 

 

De retour, dimanche prochain !

Je vous y attends, je vous y espère nombreux. Entrée gratuite (mais bière payante) comme d'hab'. Le casting est exceptionnel.