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28/10/2021

C'était le Cabaret Poétique du 17 octobre...

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27/10/2021

Lustre

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- Et là, vous voyez, nous pourrions pendre tous ces coquins.
- Où ça ?
- Au lustre. Il m’a l’air assez solide.
- Oh, vous alors… Vous exagérez quelque peu, mon ami.
- Pas du tout. J’ai votre confiance, et c’est tout ce qui m’importe. Dressez-moi une liste de noms, puis laissez-moi faire.

 

26/10/2021

Un café, un éditeur...

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Avec Lionel Tran des "Artisans de la fiction", je viens de réaliser une longue interview de Pierre-Jean Balzan, des éditions "La fosse aux ours".

La vidéo prochainement sur ce blog.

balzan,la fosse aux ours,les artisans de la fiction,tran

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Je vous promets, on a beaucoup ri (cela se verra et s'entendra dans la vidéo).

 

25/10/2021

Remise à niveau (english) #153

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24/10/2021

Réu' de travail

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Artisans de la fiction - Musée des Confluences

 

23/10/2021

Appel à témoignages

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Et autrement, au Marché de la Poésie place Saint-Sulpice, du côté de la grosse tension érotique, on en est où ?

 

22/10/2021

Brassens, cent ans aujourd'hui...

Ne croyant ni en Dieu, ni en une société parfaite, ni en une amélioration de l’homme, je suis désespéré. Les choses n’étant pas ce que je voudrais qu’elles fussent, j’ai tendance à râler, à rouspéter… Et puis je transforme ça en gaieté. En ironie. En humour. Ne voulant pas pleurer, parce que je suis quand même un type pudique, ne voulant pas trop non plus crier, ni me plaindre, ni pousser les cris souffrants des romantiques (au fond, je suis un romantique dénaturé…), alors je fais semblant d’être gai. Même devant moi, je n’aime pas pleurer.

Georges Brassens

 

20/10/2021

Marché de la Poésie

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A défaut d'être au Marché de la Poésie cette année, mes livres y seront.
Vous pourrez trouver mes ANGES PROFANES sur le stand n°423 (La Rumeur Libre-La Passe du Vent), et NUIT GRAVE sur le stand n°513 (La Boucherie Littéraire)

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16/10/2021

"matin vif"

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Emmène-moi avec toi dans le matin vif
les reins brisés l’oeil éveillé appuyé
à tes flancs de femme qui chemine
comme elle fait l’amour
les derniers jours de l’hiver sont là
qui baignent nos mains et les cheminées
fument plus que de rigueur en une
saison aussi tiède,
mais laisse aller à leur ruine
économie et sobriété,
laisse se consumer les réserves
de la ville et de la nation
pourvu que dans le ciel assombri, puis
l’éclaircie d’un soleil revigoré,
nous ayons su nous trouver
là où font halte la vie et la mort,
midi étincelle, feuille de métal
devenue bleue désormais
sans résidus et dessus
marchent de calmes oiseaux, ils ne volent pas. 
 
Attilio Bertolucci