Dans une boîte à livres...

... ce qui ne se ressemble pas s'assemble parfois. Ou, à tout le moins, parvient à me faire sourire.

 

"dès que..."

- On s'appelle dès que tu es réveillée ?
- D’accord... Sauf que je dors pas, là.
- Si, tu es en train de rêver.
- Ah, O.K.

 

Hiver

- Tu ne vas pas dramatiser parce que, ça y est, c’est officiel, on rentre dans l’hiver ?
- Bien sûr que non.
- Tu ne vas pas recommencer ton cirque de dépression saisonnière ?
- Penses-tu, je suis au-dessus de ça. Je te promets la plus sobre des réactions.

 

"A peine..."

A peine fut-il dans la Salle d’Attente, Cyprien Dhourd poussa un cri perçant qui ressemblait à celui d’un bébé qui vient de naître.

Or Cyprien était justement un bébé qui venait de naître.

Il grandit sans jamais quitter la Salle d’Attente, devint par la suite professeur, c’est-à-dire Educateur-Pétrificateur, enseigna à ses élèves, dans un coin quelque peu enténébré nommé Institut des Hauts Concepts Engourdisseurs, des notions édulcorantes, sécurisantes, conformes à la norme, vernissées, pareilles à ces objets qu’on a longtemps fait séjourner sous une Fontaine Pétrifiante.

Tout le monde le tenait pour un excellent maître. 

 

Dans le script

- Tu as vu, Alain, ce qu’ils me réservent dans la scène ?

- Mmmh ?

- Non, mais… LIS. Lis-moi ça, c’est dans le scénar' qu’ils m’ont filé, hein… J’invente rien…

- Mmmh…

- Tu vois ce que je veux dire ? Tu vois ce qu’ils me font… Dans la scène, là, c’est bien marqué, ce que le raptor me fait quand il m’attrape ?!

- ‘fectivement, c’est malaisant.

- Ils me croient pas capable d’en venir à bout de leur raptor, ou quoi ?

- Ne t’inquiète pas, c’est de l’animatronique.

- De la quoi ?

- Ça ne fait pas mal.

- Tu es sûr ? Sûr et certain ?

- C’est mou, le latex.

 

Remise à niveau (english) #181

 

Communication d'importance

 

 

Mon prochain livre publié ?

Un recueil.

Poésie.

Et cette fois, j’ai laissé l’humour de côté.

Rendez-vous début 2024.

 

Etre aveugle

Pendant cinq minutes, je sus ce qu’est d’être aveugle : c’est quand on téléphone d’une province lointaine à cette femme que l’on aime, et qu’on lui demande la couleur du jour et celle de sa robe, comme si le prix de l’existence en dépendait. Si elle se tait, le monde, soudain, n’existe plus. 

L’Humeur vagabonde, Antoine Blondin