Illusions...

Les illusions, – me disait mon ami, – sont aussi innombrables peut-être que les rapports des hommes entre eux, ou des hommes avec les choses. Et quand l’illusion disparaît, c’est-à-dire quand nous voyons l’être ou le fait tel qu’il existe en dehors de nous, nous éprouvons un bizarre sentiment, compliqué moitié de regret pour le fantôme disparu, moitié de surprise agréable devant la nouveauté, devant le fait réel.

Baudelaire

 

(et merci à Luc-Antoine Marsily pour m'avoir fait redécouvrir cet extrait des "Petits poèmes en prose)

 

Ciao, Mandryka

 

"Ni de rien d'autre..."

Je ferai un poème de pur néant

Il ne sera question ni de moi ni d'autres gens

Ni d'amour ni de jeunesse

Ni de rien d'autre

Je l'ai composé en dormant sur mon cheval...

Mon vers est fait, je ne sais de quoi.

 

Guillaume d'Aquitaine

 

Retour de ma grosse baraque...

... sise à Greenland.

Là-bas, pas d'internet, mais de quoi lire.

 

Remise à niveau (english) # 145

 

Henry Miller (parti un 7 juin)

En ce temps-là, je n’osais penser à rien d’autre qu’aux « faits ». Pour aller chercher sous les faits, il m’eût fallu être artiste, et on ne devient pas artiste du jour au lendemain. Il faut d’abord qu’on soit écrabouillé un bon coup, que soient annihilés les éléments de contradiction que l’on porte en soi, que l’on soit entièrement balayé en tant qu’être humain, pour renaître en tant qu’individu ; carbonisé et minéralisé afin de s’élever progressivement en partant du dernier dénominateur commun de soi. Il faut dépasser la pitié si l’on veut que la sensibilité parte des racines mêmes de l’être. On ne fabrique pas un nouveau ciel, une nouvelle terre avec des « faits ». Il n’y a pas de « faits » : il n’y a qu’un fait, qui est que l’homme, n’importe quel homme n’importe où dans le monde, est en voie d’ordination. Certains prennent la route la plus longue, d’autres la plus courte. Tout homme travaille à sa destinée à sa façon et personne ne peut lui venir en aide, si ce n’est par générosité, bonté et patience. Dans mon enthousiasme d’alors, bien des choses m’apparaissaient inexplicables qui éclatent aujourd’hui. 

Henry Miller  "Tropique du Capricorne" 

 

Genet dans le texte

 

Retour de ma cave

Je les vends pour la modique somme de 100 000 000 €.

 

Et vous...

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